Наконец-то ушли... Правда, ненадолго, плюс мне ещё и готовить, но тем не менее я здесь. Мне очень одиноко... Последнее время это душит, давит как утюг над головой. Хочется просто бежать куда-нибудь... Недавно начала наконец снова писать прозу. Ничего нового. Восстанавливаю старый рассказ, уничтоженный из-за того, что папа поймал вирус. "Рукописи не горят". Их сжирают вирусы. Плакать хочется, или напиться, но ни то, ни другое никогда не облегчало моё бытие надолго. Меня уже в сотый раз "пригласили выйти вон" из дома, то есть попросту сваливать, чтобы меня не было. я всем надоела, и мне очень одиноко...