Иногда мне кажется, что я схожу с ума. Иногда что я совсем одна. Если бы не мой пес, я бы наверное и в самом деле суициднулась или спятила. У меня не получается писать, а папаша, который сейчас сидит в дурке, чем очень недоволен, часто мне мерещится. Все кажется бессмысленным и бесполезным. Еще эта война. Теперь я ни в чем не уверена. Все кажется несвоевременным, тленным. Я чувствую неловкость, что я дышу, а там люди погибают. И тщетно повторять себе, что я тоже нахлебалась дерьма, хоть и по-другому. Что моей вины нет в том, что тех людей убивают. Но каждый раз я думаю, неужели я ничего не могу сделать, чтобы остановить это? Перекричать пропаганду? Да полноте, на мое мнение и в простой жизни всем насрать, а уж на глобальном уровне... Я могла бы хотя бы писать о том, что думаю. Если бы снова могла писать.