Все строки ненадёжны, это лишь слова
Они доверчиво безбожны, ты права.
Воображению подвластны листы стихов.
И шелест крыльев, долетевший из страшных снов.
Шагая по ступеням из клочьев сна,
Как бабочка вспорхнула вверх она.
И будто старый призрак, нем и тих.
Разбилась о могилы, ветер стих...


Так давно не удавалось написать ни строчки... Недавно мне снилось будто я фотограф, который может фотографировать Гакта. Я была так близко... А потом увидела неприглядную сторону жизни, тол ли на наркотиках, то ли на лекарствах. А самое яркое, что я до сих пор помню, это как пыталась поднять его тело, скованное судорогой, это было в гримёрке, и я всё удивлялась, как он может быть настолько тяжёлым... Наутро я почувствовала себя так, будто предала его... Глупо, да? В который раз повторяю, что это дебильная мечта, но не могу вытравить...
Шагая по зыбким ступеням мечты, мы неизбежно проваливаемся или оступаемся... Только почему-то всякий раз, вновь рождаясь в этом мире, мы вновь встаём на них...